Un matin

Je vois les gens ouvrir leurs volets, passant leurs têtes ébouriffées par la fenêtre découvrant   un visage froissé, et là, comme par un enchantement longtemps attendu, ils ouvrent grand leurs yeux gonflés sur le spectacle qui s’offre à eux, comme s’ils découvraient la beauté d’un matin pour la première fois. C’est le début du printemps, et les hommes tout engourdis après un long hiver, avaient presque oublié comme il est bon de se laisser englober par les premiers rayons du soleil.

Mais l’hiver est un jaloux qui rechigne toujours un peu à céder sa place, et il tarde à effacer les traces de son passage qui continuent de marquer le paysage au début du printemps.

Je regarde ce vieil arbre dressé devant ma fenêtre, grand et majestueux, baigné de soleil, dont les plus petites branches tendues vers le ciel frémissent à peine sous la fraîche brise de ce paisible matin. Mais par un caprice de l’hiver, il demeure dégarni, et semble un mort érigé au milieu de la vie, un trait sombre tracé sur un tableau d’ocre, une misère dressée sur un fond de ciel doré s’éveillant. Tout est encore endormi  quand se lève le jour, on se croirait à l’aube de la vie,   ces temps où l’homme n’existait pas encore, en devenir. Les premiers éveillés se sentent alors comme autant d’Eves et d’Adams, charmés par la beauté des choses que révèle le matin mieux qu’aucun autre instant. Chaque matin se déroule comme la veille, et pourtant jamais semblable au précédent.

 

Combien de fois ai-je renoncé à cet émerveillement pour rêver plus longtemps? Combien de rendez vous manqués avec cet instant du jour qui semble ravir tout ce qu’il atteint de sa lumière?

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